mi querido hermano:
La ranita es puro soul.// me pregunto como hará ahora para
cantar en el charquito a las tiritas de tela
colorada.
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buenas noches querido brother en la esencia de tema;
Don Vargas, el casero de la quinta ahogando en la pileta, a pura risa, a la camada de gatitos, para mi espanto ontológico, marcado para siempre por esa bolsa de gatitos, diosmio.
Don vargas hijo de puta, esté donde esté,
que además la golpeaba a Colina, su mujercita vieja que me empezó a contar historias mientras planchaba en la noche de los tiempos,
chiquitita y analfabeta y miguita de pan, viejita linda, pobrecita,
don vargas sos boleta.
Y por algo Wittgenstein terminó leyendo novelas policiales, y de enfermero voluntario en un hospital.
Pero
y entonces?
A mi wittgenstein me horadó la cabeza en algún momento, el pobre y su ardiente necesidad de pureza, creo. Y la manga de lógicos. Whitehead por ejemplo, cómo va a llamarse white head? Y me hubiera gustado Russell de abuelo por un tiempo, pero
wittgestein y sus frasecitas, /la puta carajo
y quisiera verlo escuchando el monólogo de brando en el mignon de belgrano, y recitando eliot,
"bajo esta roca roja"
pero llueve en saigón, llueve en áfrica, en cierta calle donde mora una pintora cruel lejos de aquí y
detrás de todas las ventanas
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and so on
y como dijo Cratilo, pisándole la sandalia a mi amado Heráclito:
nadie se baña ni una sola vez en el mismo
río
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La lluvia ha descosido mis junturas y
las visitas envidian el aire acondicionado arruinando mi humilde lujo climático. Los ataco con avellanas amargas y
dibujo un rato. Y añoro la idea platónica de siesta, y el sonido sibilante sinestésico de la palabra siesta, y me propusieron hacer una comedia
lacaniana,
tendría que gastarlo y hacer retablitos de los grandes momentos como cuando iba en auto con heidegger, y heidegger estaba asustado porque lacan
iba muy rápido.
Pero me quedé haciendo muñecos de maché y cartapesta porque
tengo una amiga que tiene un trabajo miserable y quiere completar sus números
haciendo objetos de maché y venderlos y
como yo tengo un pasado de cartapesta volví, como en los viejos tiempos, a hundir
mis manos en el engrudo Original,
noble, gauchito y rendidor engrudo, pero demasiado evocador
del semen de ballena, oh
asqueroso y noble, y
con papel de diario, tan barato, hacer objetitos, es sumamente tranquilizador,
enchastrarse y armar cosas del barro primigenio, pequeños dioses,
y me dieron ganas de hacerme un mascarón de proa enorme simil madera, pero de
dónde saco la tormenta?
el calentadorcito es maravilloso y la otra noche lo prendí en la oscuridad y era como estar en la cueva frente al fuego primero, oh
pequeño mandala ardiente sobre el cual cocinar
ranitas saltarinas, y sapitos glogloglós, como una especie de
sutra del resquemor.
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Al scanner l o quiero para hacer un gran
osario de sapitos,
entonces cuando un sapito dibujado siente que va a morir, hace una larga
peregrinación hasta mi humildísimo scanner y entrega su alma motown,
y un día, cuando seamos chips neuronales en el vasto mundo paralelo de lo binario, peregrinaremos nosotros hacia el vasto crepúsculo eléctrico y oiremos el inmenso sonajero de rodillitas
y recuperaremos lo poco de bueno de la infancia digital que anide en nuestra memoria amniótica;
y hace tanto fresquete por acá que a la primera mujer que pase le pediré que me abrace...
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el puré de batata rodea a un broccoli desolado,
el camino se estrecha,
el broccoli sueña con crecer y ser ombú,
el puré de batata es más realista, sólo aspira a regresar a la madre tierra.
el acoso se perpetra, luego se clava en la duración, el tenedor rinde su plata; el tiempo funde una bala y graba el nombre con la uña,
la luna se estremece.
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El chinito baila, baila o quiere atrapar al bichito de luz.
Chinito y bichito prefiguran la noche porteña en la que los cuerpos parecen
delfines enjabonados bajo un sudario de humedad pegajosa.
El bichito de luz padece el defecto terrible de no existir todavía.
El chinito, entonces, debe estar asombrado por este conocimiento,
baila se asombra, y sigue intentando la captura,
todo en el instante eterno en el que todo sucede atravesado
como la mariposa sphinx al triste telgopor...
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Estoy leyendo flatland y me da claustrofobia,
cuando vuelvo al mundo me parece vastísimo, y
dios es maría martha serra lima cantando
soy como el vuelo de un gorrión
y estoy escuchando demasiados boleros y
me pongo chirle; me parece que voy a ir a academias oscar
y aprenderé a manejar y me compraré una camioneta con ruedas
hambrientas de ruta y solo por eso grabaré miles de cassettes y
te aviso y vamos on the road ¿hacia dónde? con termos de té
y parando en lugarcitos de miércoles, ah
una vez acompañé a un amigo a la costa a un viaje largo y relámpago, la cuestión era manejar manejar manejar, parar, comer algo en una fonda, arreglar algo en un negocio y manejar manejar manejar, y yo fui a dosificar el cafe del termo y charlar para que no se duerma y
en medio de la madrugada y de la ruta en un lugar bastante desierto paró el auto y me sugirió que nos tiráramos en medio de la ruta a mirar las estrellas/
lo debe haber visto en alguna película, pero era interesante igual, y ahí nos tiramos, en medio de la ruta como para que nos haga gazpacho el primero que pase, y las estrellas estaban bárbaras ahí en medio de ninguna parte, en medio de la noche calurosa, el piso rutero sucio, aceitoso, caliente, y los yuyos llenos de insectitos molestos, y
la mente se me despejó y quisiera saber qué puedo leer en este preciso instante que me devuelva eso. ahora mismo.
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en la tierra del hexámetro
el dístico es lábil
y quisiera saber cómo te fue con cioran, pero seguro que mal
porque no pego una salvo con donleavy, y
a mi me dan ganas de visitarlo a cioran con un paquete de pastillas de regalo,
y unas pasas de uva cubiertas con chocolate y unas mentitas para el aliento y
charlar de bach
porque justo me compré las ya perdidas una vez en cd y otra vez perdidas en
cassette variaciones goldberg por glenn gould que canta como jarret mientras toca
bach, todo el tiempo ehhh ehhhh ehhhh, y
ya ni se lo que digo, pero no te preocupes, me abandono al
discurrir para que el pastor de adentro encuentre solito el camino rutero
el osario nocturno de estrellitas, rótulas y fémures,
yunquecitos, estribitos y martillitos del oído del gran Rana en el cielo...
hasta mañana
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